Hace unas cuantas semanas leí algunas poesías de John W. Service. Tampoco muchas, no os vayáis a pensar que tengo vena de intelectual, pero a veces me da por ahí.
Fue un interesante descubrimiento porque no se parecen a lo que tenía yo entendido como tal. Es una especie de prosa en una rima básica con una temática no muy usual. De un tío también poco usual: banquero escocés que a finales del XIX lia el petate y se planta en Vancouver, atravesando todo Canadá con tramperos y otras gentes hasta que llega a Alaska donde vuelve al calorcillo de una entidad financiera. Un personaje de los de antes.
No hace mucho le decía a una persona que también se dedica a estas artes que yo tenía una incapacidad genética para entender la poesía pero quizás es que aún no había encontrado algo que conectase con mi espíritu simplista y prosaico (de prosa y del otro).
Por eso me gustan mucho más los escritos de Manolo Chinato: directos, claros y concisos. Hablan de cosas más reales y concretas, creo yo, con un lenguaje que cualquier puede entender. Nada de imágenes y metáforas complicadas que ocultan el mensaje. Una poesía un tanto pedestre. Vagamente oriolana.
Es verdad que hay otros que usan unos temas y un lenguaje que puede ser parecido hasta cierto punto, como Benedetti, pero lo lia, lo lia que resulta espeso y pesado. Yo me pierdo a la segunda estrofa. Me saturo. Y es que si se quiere comunicar algo ¿para que oscurecer el mensaje hasta que no se entienda?
En fin, a pesar de todo sigo conectando más con la prosa que con los versos. Creo que la poesía que entiendo es la de las canciones del Robe. Por cierto, en las que tiene bastante que ver Chinato. Poesía del bancal.
